La realidad es un manojo de poemas

sobre los que nadie reclama derechos de autor.

Mario Benedetti

Nunca podré contar tu historia

sino el contorno de tu historia

el hilo delgado con el que bordeabas

tu viaje de regreso.

 

Todo se quedó en el aire de la noche

como suspendido

a la espera de no se qué palabra

que marcara el inicio de la huida.

 

El horizonte fue plano inclinado

por el peso de los días que se acumularon.

 

Juan J. Ginés